# Der glückliche Prinz _Oscar Wilde_ · 8 min read · ages 6-12 Diese Nacherzählung von Oscar Wildes „Der glückliche Prinz“ erzählt, wie eine goldene Statue und eine kleine Schwalbe nacheinander alles opfern, was sie besitzen, um den Armen der Stadt zu helfen. Am Ende sterben beide, doch Gott erkennt in dem zerbrochenen bleiernen Herzen und dem toten Vogel die kostbarsten Dinge der Stadt. --- Hoch über der Stadt, auf einer hohen Säule, stand die Statue des glücklichen Prinzen. Er war von Kopf bis Fuß mit feinen Blättern aus Gold bedeckt, hatte zwei leuchtende Saphire als Augen, und an seinem Schwertgriff glühte ein roter Rubin. Alle in der Stadt bewunderten ihn. Wenn ein kleiner Junge weinte, weil er sich etwas wünschte, das er nicht bekommen konnte, sagte seine Mutter: „Warum kannst du nicht sein wie der glückliche Prinz? Er weint doch auch nie.“ Eines Nachts flog eine kleine Schwalbe über die Dächer der Stadt, auf dem Weg nach Ägypten, wohin all ihre Freundinnen schon gezogen waren. Sie war zurückgeblieben, weil sie sich in ein schönes Schilfrohr verliebt hatte, das am Fluss wuchs. Den ganzen Sommer über hatten die beiden einander umworben, doch als der Herbst kam, wurde ihr klar, dass sie seiner müde geworden war, denn es konnte sich mit ihr nicht unterhalten und wollte sein Zuhause nicht verlassen, um mit ihr zu reisen. Also verabschiedete sie sich und machte sich allein auf den Weg in den warmen Süden. Die Nacht überraschte sie über der Stadt, und auf der Suche nach einem Unterschlupf sah sie die goldene Statue und ließ sich zwischen ihren Füßen nieder. „Hier werde ich schlafen“, dachte sie. „Ein schöner, hoher Platz mit viel frischer Luft.“ Kaum hatte sie den Kopf unter den Flügel gesteckt, da fiel ein Wassertropfen auf sie, und dann noch einer. Verwundert blickte sie auf, denn der Himmel war klar, und sah, dass die Augen des Prinzen voller Tränen waren, die über seine goldenen Wangen liefen. „Wer bist du?“, fragte die Schwalbe. „Ich bin der glückliche Prinz.“ „Warum weinst du dann? Du hast mich völlig durchnässt.“ Der Prinz erzählte ihr, dass er, als er noch lebte, in seinem Palast gewohnt hatte, wo Kummer niemals eintreten durfte. Hinter hohen Mauern hatte er den ganzen Tag gespielt und getanzt und sich nie gefragt, was jenseits dieser Mauern lag. Man hatte ihn glücklich genannt, und glücklich war er auch gewesen, wenn Vergnügen dasselbe ist wie Glück. „So lebte ich, und so starb ich“, sagte er. „Und jetzt, da ich tot bin, haben sie mich so hoch aufgestellt, dass ich all die Hässlichkeit und all das Elend meiner Stadt sehen kann. Und obwohl mein Herz aus Blei ist, kann ich nicht anders, als zu weinen.“ Dann erzählte der Prinz von einem armen Haus, das er in einer schmalen Gasse sehen konnte, wo eine Näherin Blumen auf ein Kleid stickte. Ihr Gesicht war schmal, ihre Finger von der Nadel wund gestochen. In der Ecke lag ihr kleiner Sohn krank vom Fieber und weinte nach Orangen, doch sie hatte ihm nichts zu geben außer Wasser aus dem Fluss. „Schwalbe, Schwalbe, kleine Schwalbe“, sagte der Prinz, „willst du ihr nicht den Rubin von meinem Schwertgriff bringen? Meine Füße sind an diesen Sockel gebunden, ich kann nicht selbst gehen.“ „Man erwartet mich in Ägypten“, sagte die Schwalbe, doch der Prinz sah so traurig aus, dass sie zustimmte, nur eine Nacht zu bleiben und seine Botin zu sein. Sie löste den Rubin und flog mit ihm über die Stadt, über den Palast, wo ein Mädchen sich Sorgen um ein Ballkleid machte, bis zu dem armen Haus, wo sie den Edelstein auf den Tisch der Frau legte und dem kranken Jungen mit ihren Flügeln Kühlung zufächelte, bis das Fieber nachließ und er in einen sanften Schlaf sank. Auf dem Rückflug sagte die Schwalbe zum Prinzen: „Seltsam, mir ist ganz warm geworden, dabei ist die Nacht so kalt.“ „Das kommt davon, dass du eine gute Tat vollbracht hast“, sagte der Prinz. Am nächsten Abend kam die Schwalbe, um sich wirklich zu verabschieden, doch der Prinz bat sie, noch eine Nacht zu bleiben. Auf der anderen Seite der Stadt saß in einer kalten Dachkammer ein junger Schriftsteller über seinen Papieren, zu hungrig und zu durchgefroren, um das Theaterstück zu Ende zu schreiben, an dem er arbeitete. „Schwalbe, Schwalbe, kleine Schwalbe, bring ihm eines meiner Saphiraugen.“ Die Schwalbe weinte bei dem Gedanken, doch sie gehorchte und ließ den Edelstein zwischen den welken Veilchen auf dem Schreibtisch des Schriftstellers zurück. „Man beginnt, mich zu schätzen“, rief der junge Mann voller Freude, ohne zu ahnen, woher das Geschenk stammte. In der dritten Nacht bat der Prinz noch einmal. Unten auf dem Platz stand ein kleines Streichholzmädchen, das seine Streichhölzer in die Gosse hatte fallen lassen und sie alle verdorben hatte. Käme sie ohne Geld nach Hause, würde ihr Vater sie schlagen. „Schwalbe, Schwalbe, kleine Schwalbe“, sagte der Prinz, „nimm mir mein anderes Auge und gib es ihr.“ „Dann wirst du blind sein“, sagte die Schwalbe, doch sie tat, worum er sie gebeten hatte, und legte den Edelstein in die Hand des Mädchens. Sie lachte über das hübsche Glasstück und lief fröhlich davon. Als die Schwalbe zurückkehrte, sagte sie: „Du kannst nun nichts mehr sehen, also bleibe ich für immer bei dir.“ Und wie sehr der Prinz sie auch bat, weiter nach Ägypten zu fliegen, sie wollte ihn nicht verlassen. Sie saß auf der Schulter des Prinzen und erzählte ihm von den fernen Ländern, die sie gesehen hatte, von goldenen Tempeln und bunt gefiederten Vögeln, doch der Prinz sagte, nichts sei wunderbarer als das Leid gewöhnlicher Menschen, und bat sie, noch einmal über die Stadt zu fliegen und ihm zu berichten, was sie fände. Also flog die Schwalbe über die Straßen und sah die Reichen schlemmen, während Bettler an ihren Toren saßen, und blasse, hungernde Kinder, die matt aus dunklen Türeingängen blickten, und zwei kleine Jungen, die sich unter einer Brücke aneinanderdrängten, um sich zu wärmen. Sie kehrte zurück und erzählte dem Prinzen alles. „Ich bin mit feinem Gold bedeckt“, sagte der Prinz. „Löse es ab, Blatt für Blatt, und bringe es meinen Armen.“ Also löste die Schwalbe das Gold, ein Blatt nach dem anderen, bis der Prinz ganz stumpf und grau war, und trug es zu den Armen der Stadt, und ihre blassen Gesichter wurden wieder rosig, und Kinder lachten und spielten auf den Straßen. „Jetzt haben wir Brot“, sagten sie. Dann kam der Schnee, und nach dem Schnee kam der Frost, und die Straßen glänzten weiß. Die kleine Schwalbe fror von Tag zu Tag mehr, doch sie liebte den Prinzen zu sehr, um ihn zu verlassen. Sie pickte die Krumen auf, die sie finden konnte, und schlug mit den Flügeln, um sich zu wärmen, doch schließlich spürte sie, dass ihr die Kraft zum Fliegen fehlte. Sie sammelte sich und erhob sich ein letztes Mal auf die Schulter des Prinzen. „Leb wohl, lieber Prinz“, flüsterte sie. „Darf ich deine Hand küssen?“ „Ich bin froh, dass du endlich nach Ägypten fliegst, kleine Schwalbe“, sagte der Prinz. „Du bist zu lange hiergeblieben. Aber du musst mich auf die Lippen küssen, denn ich liebe dich.“ „Ich fliege nicht nach Ägypten“, sagte die Schwalbe leise. „Ich fliege in das Haus des Todes.“ Und sie küsste den glücklichen Prinzen auf die Lippen und fiel tot zu seinen Füßen nieder. Im selben Augenblick zerbrach etwas im Inneren der Statue, als wäre etwas von großem Wert zersprungen. Es war das bleierne Herz, das leise in zwei Teile zersprang. Am nächsten Morgen ging der Bürgermeister mit seinen Ratsherren unter der Säule vorbei. „Du meine Güte, wie schäbig der glückliche Prinz geworden ist“, sagte er. „Der Rubin ist von seinem Schwert gefallen, seine Augen sind fort, und golden ist er auch nicht mehr. Er sieht kaum besser aus als ein Bettler, und sieh, da liegt sogar ein toter Vogel zu seinen Füßen.“ So wurde die Statue abgenommen und in einem Schmelzofen eingeschmolzen. Doch das zerbrochene bleierne Herz wollte nicht schmelzen, so heftig das Feuer auch brannte, und die Arbeiter warfen es auf einen Müllhaufen, wo auch die kleine tote Schwalbe lag. „Bringt mir die zwei kostbarsten Dinge der Stadt“, sprach Gott zu einem seiner Engel, und der Engel brachte ihm das bleierne Herz und den toten Vogel. „Du hast richtig gewählt“, sagte Gott, „denn in meinem Garten des Paradieses soll dieser kleine Vogel für immer singen, und in meiner goldenen Stadt soll der glückliche Prinz mich preisen.“ --- - Read online: https://talerie.com/de/maerchen/der-glueckliche-prinz - Source: The Happy Prince and Other Tales, by Oscar Wilde (Project Gutenberg #30120) (https://www.gutenberg.org/ebooks/30120) - Public-domain basis: Talerie contemporary retelling (CC0 2026), based on: The Happy Prince and Other Tales, by Oscar Wilde (Project Gutenberg #30120) — original: author died 1900 (+70 passed) - License: CC0-1.0 (https://creativecommons.org/publicdomain/zero/1.0/)