A Mãe do Ouro

As serras de pedra que hoje se veem por aí já foram gente viva. Era um povo de antigamente, e um dia caiu sobre ele um castigo do céu: tudo escureceu de repente, e cada um tombou e ficou ali mesmo, no lugar onde estava.

Onde havia alguém sozinho, ficou um serro. Onde as pessoas estavam amontoadas, umas apertadas contra as outras, ficou a serrania comprida, emendada como uma corda.

Os ossos daquela gente ainda estão lá, endurecidos, transformados em pedra pura. A carne que os cobria virou terra preta. Os cabelos são os matos, e esses matos bebem o sangue dos castigados, um sangue que nós tomamos por cascatinhas e olhos-d’água. E os buracos que você vê nas pedras são a boca e os olhos, o nariz e os ouvidos deles.

As veias viraram ferro. Os nervos, que são a parte mais delicada, viraram ouro: são os veios amarelos que descem fundo, por baixo da crosta da terra, do mesmo jeito que os nervos correm por dentro da nossa carne.

Mas existe uma coisa que governa tudo isso, e ninguém sabe direito o que é. É a Alma, que não morreu, porque ficou de fora do castigo. Essa Alma é a Mãe do Ouro. É ela quem guarda os nervos dos castigados, os veios da fortuna, para que no Dia do Perdão cada um encontre o que é seu.

É por isso que, nas trovoadas, caem tantos raios sobre certos serros e tanta ventania bate neles: é a Mãe do Ouro pedindo socorro.

Às vezes um desses serros arrebenta com um estrondo enorme. Se for de noite, dá para ver o fogo que sai lá de dentro: é a guardiã de mudança para outro serro.

Se for de dia, é sempre ao meio-dia em ponto. Com o sol ofuscando os olhos, só se sente o rumo que ela toma. Só o rumo. O lugar novo onde ela vai fazer morada, esse ninguém fica sabendo.