Die Schöne und das Biest

Es war einmal ein Kaufmann, der überaus reich war. Er hatte sechs Kinder, drei Söhne und drei Töchter, und weil er ein kluger Mann war, sparte er nichts an ihrer Erziehung und hielt ihnen Lehrer für alles, was man lernen konnte. Seine Töchter waren sehr schön, die jüngste aber war die schönste von allen. Als sie noch klein war, nannten die Leute sie immer nur das schöne Kind, und so blieb ihr der Name: Bald nannte jeder sie nur die Schöne, und niemand sagte mehr etwas anderes. Ihre beiden Schwestern beneideten sie darum sehr.

Diese Jüngste war nicht nur schöner als ihre Schwestern, sie war auch besser als sie. Die beiden Ältesten steckten voller Hochmut, weil sie reich waren. Sie spielten die feinen Damen und wollten die Töchter anderer Kaufleute nicht bei sich empfangen; für ihre Gesellschaft mussten es vornehme Leute sein. Jeden Tag gingen sie auf den Ball, ins Theater und auf die Promenade, und über ihre jüngste Schwester, die den größten Teil ihrer Zeit mit guten Büchern verbrachte, machten sie sich lustig.

Weil man wusste, dass diese Mädchen sehr reich waren, hielten mehrere große Kaufleute um sie an. Die beiden Ältesten aber antworteten, sie würden niemals heiraten, es sei denn einen Herzog oder wenigstens einen Grafen. Die Schöne, denn so hieß die Jüngste, dankte allen, die sie zur Frau haben wollten, freundlich und ehrlich. Sie sagte ihnen, sie sei noch zu jung und wolle ihrem Vater noch einige Jahre lang Gesellschaft leisten.

Ganz plötzlich verlor der Kaufmann sein Vermögen. Es blieb ihm nichts als ein kleines Landhaus, weit draußen vor der Stadt. Unter Tränen sagte er seinen Kindern, sie müssten nun dort wohnen; wenn sie wie die Bauern arbeiteten, könnten sie davon leben.

Seine beiden ältesten Töchter erklärten, sie dächten nicht daran, die Stadt zu verlassen. Sie hätten mehrere Verehrer, die überglücklich wären, sie zu heiraten, auch wenn sie kein Vermögen mehr besäßen. Darin täuschten sich die guten Fräulein sehr. Ihre Verehrer wollten sie nicht einmal mehr ansehen, sobald sie arm waren. Und weil niemand die beiden liebte, die sich immer so stolz gezeigt hatten, sagten die Leute: „Sie verdienen kein Mitleid. Wir sehen ihren Hochmut gern gedemütigt. Sollen sie doch die feinen Damen spielen, während sie die Schafe hüten.“

Zur selben Zeit aber sagten alle: „Um die Schöne tut es uns leid. Sie ist so ein gutes Mädchen. Mit den armen Leuten hat sie immer so freundlich gesprochen; sie war so sanft und so aufrichtig.“ Es fanden sich sogar mehrere Edelleute, die sie heiraten wollten, obwohl sie keinen Heller mehr besaß. Doch sie sagte ihnen, sie könne sich nicht dazu entschließen, ihren armen Vater in seinem Unglück im Stich zu lassen. Sie werde mit ihm aufs Land gehen, um ihn zu trösten und ihm bei der Arbeit zu helfen.

Anfangs hatte die Schöne sehr darunter gelitten, dass sie ihr Vermögen verloren hatte. Dann aber sagte sie sich: Wenn ich noch so bitter weine, so geben mir meine Tränen mein Gut nicht zurück. Ich muss versuchen, auch ohne Vermögen glücklich zu sein.

Als sie in ihrem Landhaus angekommen waren, gingen der Kaufmann und seine drei Söhne daran, das Feld zu bestellen. Die Schöne stand um vier Uhr morgens auf, brachte rasch das Haus in Ordnung und bereitete das Essen für die ganze Familie. Am Anfang fiel ihr das sehr schwer, denn sie war nicht daran gewöhnt, wie eine Magd zu arbeiten. Nach zwei Monaten aber war sie kräftiger geworden, und die Anstrengung schenkte ihr eine blühende Gesundheit. War ihre Arbeit getan, dann las sie, spielte Cembalo oder sang beim Spinnen.

Ihre beiden Schwestern dagegen langweilten sich zu Tode. Sie standen um zehn Uhr auf, spazierten den ganzen Tag umher und vertrieben sich die Zeit damit, ihren schönen Kleidern und der feinen Gesellschaft nachzutrauern. „Seht euch unsere Jüngste an“, sagten sie zueinander, „sie ist von niedriger Gesinnung und so einfältig, dass sie mit ihrem elenden Los sogar zufrieden ist.“

Der gute Kaufmann dachte anders als seine ältesten Töchter. Er wusste genau, dass die Schöne weit besser als ihre Schwestern dazu getaugt hätte, in Gesellschaft zu glänzen. Er bewunderte die Tugend dieses jungen Mädchens und vor allem seine Geduld, denn die Schwestern überließen ihr nicht nur die ganze Arbeit im Haus, sie kränkten sie auch bei jeder Gelegenheit.

Ein Jahr lang lebte die Familie so in der Einsamkeit. Da erhielt der Kaufmann einen Brief, in dem ihm gemeldet wurde, ein Schiff mit seinen Waren sei glücklich eingelaufen. Diese Nachricht brachte die beiden Ältesten fast um den Verstand, denn sie meinten, nun könnten sie das Land endlich verlassen, auf dem sie sich so langweilten. Als sie ihren Vater zur Abreise bereit sahen, baten sie ihn um Kleider, um Pelzkragen, um Hauben und um allerlei Kleinigkeiten mehr.

Die Schöne bat um nichts, denn sie dachte bei sich, dass das ganze Geld aus den Waren nicht ausreichen würde, um zu bezahlen, was ihre Schwestern sich wünschten.

„Du bittest mich um gar nichts“, sagte ihr Vater zu ihr.

„Weil du so gut bist und an mich denkst“, sagte sie, „bring mir bitte eine Rose mit, denn hier bei uns wächst keine.“

Nicht dass der Schönen so viel an einer Rose gelegen hätte. Sie wollte nur nicht durch ihr Beispiel das Verhalten ihrer Schwestern verurteilen, die sonst gesagt hätten, sie wünsche sich nichts, um sich hervorzutun.

Der gute Mann reiste ab. Als er aber angekommen war, führte man einen Prozess um seine Waren gegen ihn, und nach viel Mühe und Ärger kehrte er so arm zurück, wie er vorher gewesen war. Nur noch dreißig Meilen trennten ihn von seinem Haus, und er freute sich schon darauf, seine Kinder wiederzusehen. Weil er aber vor seinem Haus noch einen großen Wald durchqueren musste, verirrte er sich.

Es schneite entsetzlich. Der Wind war so stark, dass er ihn zweimal vom Pferd warf, und als die Nacht hereinbrach, dachte der Kaufmann, er werde vor Hunger oder Kälte sterben oder von den Wölfen gefressen werden, die er rings um sich heulen hörte. Auf einmal sah er am Ende einer langen Baumallee ein großes Licht, das freilich noch sehr weit entfernt schien. Er ging darauf zu und erkannte, dass es aus einem großen Schloss kam, das über und über erleuchtet war.

Der Kaufmann dankte Gott für die Hilfe, die er ihm schickte, und eilte zu diesem Schloss. Doch er war sehr erstaunt, in den Höfen keinen Menschen zu finden. Sein Pferd, das ihm folgte, sah einen großen offenen Stall und ging hinein, und weil es dort Heu und Hafer fand, machte sich das arme Tier, das halb verhungert war, gierig darüber her. Der Kaufmann band es im Stall fest und ging auf das Haus zu, in dem er ebenso wenig jemanden antraf. Als er aber in einen großen Saal trat, fand er dort ein gutes Feuer und einen Tisch, der voller Speisen stand und für eine einzige Person gedeckt war.

Regen und Schnee hatten ihn bis auf die Haut durchnässt, und so trat er ans Feuer, um sich zu trocknen, und sagte sich dabei: Der Herr des Hauses oder seine Diener werden mir die Freiheit verzeihen, die ich mir hier nehme; gewiss kommen sie bald. Er wartete lange. Als es aber elf Uhr schlug, ohne dass sich jemand zeigte, konnte er dem Hunger nicht länger widerstehen. Er nahm ein Huhn und aß es zitternd in zwei Bissen. Auch trank er ein paar Schluck Wein, und weil er davon mutiger wurde, verließ er den Saal und ging durch mehrere große Zimmer, die alle prächtig eingerichtet waren. Zuletzt fand er eine Kammer, in der ein gutes Bett stand, und weil es schon nach Mitternacht und er müde war, schloss er die Tür und legte sich schlafen.

Es war zehn Uhr am Morgen, als er am nächsten Tag aufstand, und er staunte sehr, an der Stelle seiner verdorbenen Kleider einen sauberen Anzug zu finden. Ganz gewiss, sagte er sich, gehört dieses Schloss einer guten Fee, die Mitleid mit meiner Lage hat. Er sah aus dem Fenster, und da lag kein Schnee mehr, sondern es standen Blumenlauben davor, die das Auge entzückten.

Er kehrte in den großen Saal zurück, in dem er am Abend zuvor zu Abend gegessen hatte, und fand dort einen kleinen Tisch mit einer Tasse Schokolade.

„Ich danke dir, gute Fee“, sagte er laut, „dass du so freundlich an mein Frühstück gedacht hast.“

Nachdem der gute Mann seine Schokolade getrunken hatte, ging er hinaus, um sein Pferd zu holen. Als er unter einer Rosenlaube hindurchkam, fiel ihm ein, dass die Schöne ihn um eine Rose gebeten hatte, und er brach einen Zweig ab, an dem gleich mehrere blühten. Im selben Augenblick hörte er ein großes Getöse und sah ein Biest auf sich zukommen, so schrecklich anzusehen, dass er beinahe ohnmächtig geworden wäre.

„Du bist sehr undankbar“, sagte das Biest mit fürchterlicher Stimme. „Ich habe dir das Leben gerettet, indem ich dich in meinem Schloss aufnahm, und zum Dank stiehlst du mir meine Rosen, die ich mehr liebe als alles auf der Welt. Dafür musst du sterben. Ich gebe dir nur eine Viertelstunde, um Gott um Verzeihung zu bitten.“

Der Kaufmann warf sich auf die Knie und faltete die Hände.

„Gebieter, verzeih mir“, sagte er. „Ich habe nicht geglaubt, dich zu kränken, wenn ich eine Rose für eine meiner Töchter pflücke, die mich darum gebeten hat.“

„Ich heiße nicht Gebieter“, antwortete das Ungeheuer, „sondern das Biest. Ich mag keine schönen Worte. Ich will, dass man sagt, was man denkt; glaube also nicht, du könntest mich mit Schmeicheleien rühren. Aber du hast mir gesagt, dass du Töchter hast. Ich will dir unter einer Bedingung verzeihen: dass eine deiner Töchter freiwillig hierherkommt und an deiner Stelle stirbt. Rede mir nicht dagegen. Geh, und wenn deine Töchter sich weigern, für dich zu sterben, dann schwöre mir, dass du in drei Monaten zurückkehrst.“

Der gute Mann hatte nicht die Absicht, eine seiner Töchter diesem hässlichen Ungeheuer zu opfern, aber er dachte bei sich: Wenigstens habe ich die Freude, sie noch einmal in die Arme zu schließen. Also schwor er, zurückzukommen, und das Biest sagte ihm, er könne gehen, wann er wolle.

„Doch ich will nicht, dass du mit leeren Händen fortgehst“, fügte es hinzu. „Geh zurück in die Kammer, in der du geschlafen hast. Dort wirst du eine große leere Truhe finden. Du kannst hineinlegen, was dir gefällt, und ich lasse sie dir nach Hause bringen.“

Damit zog sich das Biest zurück, und der gute Mann sagte sich: Wenn ich schon sterben muss, so habe ich wenigstens den Trost, meinen armen Kindern Brot zu hinterlassen.

Er ging in die Kammer zurück, in der er geschlafen hatte, und weil er dort eine große Menge Goldstücke fand, füllte er die große Truhe, von der das Biest gesprochen hatte, schloss sie zu und holte sein Pferd wieder aus dem Stall. So verließ er das Schloss, und seine Traurigkeit war ebenso groß, wie die Freude gewesen war, mit der er es betreten hatte. Sein Pferd schlug von selbst einen der Waldwege ein, und in wenigen Stunden kam der gute Mann bei seinem kleinen Haus an.

Seine Kinder sammelten sich um ihn. Statt sich aber über ihre Zärtlichkeit zu freuen, begann der Kaufmann zu weinen, während er sie ansah. In der Hand hielt er noch den Rosenzweig, den er der Schönen mitgebracht hatte. Er gab ihn ihr und sagte:

„Nimm diese Rosen, Schöne. Deinen unglücklichen Vater werden sie teuer zu stehen kommen.“

Und gleich darauf erzählte er seiner Familie das schreckliche Abenteuer, das ihm zugestoßen war. Bei dieser Erzählung schrien die beiden Ältesten laut auf und überhäuften die Schöne, die selbst nicht weinte, mit Vorwürfen.

„Seht nur, was der Hochmut dieses kleinen Geschöpfs anrichtet“, sagten sie. „Warum hat sie sich nicht schönen Putz gewünscht wie wir? Aber nein, das gnädige Fräulein wollte sich hervortun. Sie bringt unseren Vater ins Grab, und sie weint nicht einmal darüber.“

„Das wäre auch ganz unnütz“, entgegnete die Schöne. „Warum sollte ich um den Tod meines Vaters weinen? Er wird nicht sterben. Da das Ungeheuer bereit ist, anstelle meines Vaters eine Tochter anzunehmen, will ich mich seiner ganzen Wut ausliefern, und ich schätze mich glücklich dabei; denn wenn ich sterbe, habe ich wenigstens die Freude, meinen Vater zu retten und ihm meine Liebe zu beweisen.“

„Nein, Schwester“, sagten ihre drei Brüder, „du wirst nicht sterben. Wir gehen zu diesem Ungeheuer und fallen unter seinen Schlägen, wenn wir es schon nicht töten können.“

„Hofft das nicht, meine Kinder“, sagte der Kaufmann zu ihnen. „Die Macht dieses Biestes ist so groß, dass mir keine Hoffnung bleibt, es umzubringen. Das gute Herz der Schönen rührt mich, doch ich will sie nicht dem Tod ausliefern. Ich bin alt, mir bleibt nur noch wenig Zeit zu leben. Ich verliere also nur ein paar Jahre, und die tun mir allein um euretwillen leid, meine lieben Kinder.“

„Ich versichere dir, Vater“, sagte die Schöne, „dass du ohne mich nicht in dieses Schloss gehen wirst. Du kannst mich nicht hindern, dir zu folgen. Ich bin jung, aber ich hänge nicht sehr am Leben, und lieber lasse ich mich von diesem Ungeheuer verschlingen, als dass ich am Kummer über deinen Verlust sterbe.“

Man mochte reden, so viel man wollte: die Schöne wollte unbedingt zu dem schönen Schloss aufbrechen. Ihre Schwestern waren entzückt darüber, denn die Tugenden der Jüngsten hatten ihnen viel Neid eingeflößt.

Der Kaufmann war so sehr mit dem Schmerz beschäftigt, seine Tochter zu verlieren, dass er gar nicht an die Truhe dachte, die er mit Gold gefüllt hatte. Kaum aber hatte er sich in seiner Kammer eingeschlossen, um sich schlafen zu legen, da fand er sie zu seinem Erstaunen neben seinem Bett stehen. Er beschloss, seinen Kindern nichts davon zu sagen, dass er so reich geworden war, denn seine Töchter hätten sonst in die Stadt zurückkehren wollen, und er war entschlossen, auf dem Land zu sterben. Der Schönen aber vertraute er das Geheimnis an, und sie erzählte ihm dafür, dass während seiner Abwesenheit einige Edelleute gekommen seien und dass zwei von ihnen ihre Schwestern liebten. Sie bat ihren Vater, die beiden zu verheiraten, denn sie war so gut, dass sie ihre Schwestern liebte und ihnen von Herzen alles Böse verzieh, das sie ihr angetan hatten.

Die beiden bösen Mädchen rieben sich die Augen mit einer Zwiebel, um weinen zu können, als die Schöne mit ihrem Vater fortging. Ihre Brüder aber weinten wirklich, und der Kaufmann weinte auch. Nur die Schöne weinte nicht, weil sie den Kummer der anderen nicht noch größer machen wollte.

Das Pferd fand den Weg von selbst, und gegen Abend sahen sie das Schloss erleuchtet wie beim ersten Mal. Das Tier ging allein in den Stall, und der gute Mann trat mit seiner Tochter in den großen Saal, wo sie einen prächtig gedeckten Tisch mit zwei Gedecken fanden. Dem Kaufmann war das Herz zu schwer, um etwas zu essen. Die Schöne aber gab sich Mühe, ruhig zu erscheinen, setzte sich an den Tisch und bediente ihn. Dabei dachte sie bei sich: Das Biest will mich mästen, ehe es mich frisst; sonst würde es mich nicht so gut bewirten.

Als sie gegessen hatten, hörten sie ein großes Getöse, und der Kaufmann nahm weinend Abschied von seiner armen Tochter, denn er dachte, das sei das Biest. Die Schöne konnte nicht anders, sie erschauerte beim Anblick dieser furchtbaren Gestalt; doch sie fasste sich, so gut sie konnte. Das Ungeheuer fragte sie, ob sie aus freien Stücken gekommen sei, und zitternd sagte sie ja.

„Du bist sehr gut“, sagte das Biest, „und ich bin dir sehr verbunden. Guter Mann, reise morgen früh ab, und lass es dir niemals einfallen, hierher zurückzukommen. Leb wohl, Schöne.“

„Leb wohl, Biest“, antwortete sie, und gleich darauf zog sich das Ungeheuer zurück.

„Ach, mein Kind“, sagte der Kaufmann und schloss die Schöne in die Arme, „ich bin halb tot vor Schrecken. Glaub mir und lass mich hier.“

„Nein, Vater“, sagte die Schöne fest, „du wirst morgen früh abreisen und mich der Hilfe des Himmels überlassen. Vielleicht hat er Erbarmen mit mir.“

Sie legten sich schlafen und glaubten, in dieser Nacht kein Auge zuzutun. Kaum aber lagen sie in ihren Betten, da fielen ihnen die Augen zu. Im Schlaf sah die Schöne eine Dame, die zu ihr sagte:

„Ich bin zufrieden mit deinem guten Herzen, Schöne. Die gute Tat, die du tust, indem du dein Leben hingibst, um das deines Vaters zu retten, wird nicht ohne Lohn bleiben.“

Als die Schöne erwachte, erzählte sie ihrem Vater diesen Traum. Er fand darin ein wenig Trost, doch als er sich von seinem lieben Kind trennen musste, schrie er laut auf.

Als er fort war, setzte sich die Schöne in den großen Saal und begann ebenfalls zu weinen. Weil sie aber viel Mut hatte, befahl sie sich Gott an und beschloss, sich die kurze Zeit, die ihr noch zu leben blieb, nicht mit Kummer zu verderben; denn sie glaubte fest, das Biest werde sie am Abend fressen. Sie beschloss, unterdessen ein wenig umherzugehen und sich dieses schöne Schloss anzusehen. Sie konnte nicht anders, sie musste seine Schönheit bewundern.

Wie erstaunt war sie, als sie eine Tür fand, auf der geschrieben stand: Zimmer der Schönen. Rasch öffnete sie diese Tür, und die Pracht, die darin herrschte, blendete sie. Am meisten aber fielen ihr eine große Bibliothek, ein Cembalo und mehrere Notenbücher ins Auge.

„Man will nicht, dass ich mich langweile“, sagte sie leise. Dann dachte sie: Hätte ich nur einen einzigen Tag hier zu bleiben, so hätte man mich nicht so reich versorgt. Dieser Gedanke gab ihr den Mut zurück.

Sie öffnete den Bücherschrank und sah ein Buch, in dem mit goldenen Buchstaben geschrieben stand: „Wünsche und befiehl; du bist hier die Königin und die Herrin.“

„Ach“, sagte sie seufzend, „ich wünsche mir nichts, als meinen armen Vater zu sehen und zu wissen, was er jetzt gerade tut.“

Sie hatte das nur bei sich gesagt. Wie groß war ihre Überraschung, als sie den Blick auf einen großen Spiegel richtete und darin ihr Haus erblickte, wo eben ihr Vater mit ganz traurigem Gesicht ankam. Ihre Schwestern gingen ihm entgegen, und trotz aller Grimassen, die sie schnitten, um betrübt zu scheinen, stand ihnen die Freude über den Verlust der Schwester deutlich ins Gesicht geschrieben. Einen Augenblick später verschwand das alles wieder, und die Schöne musste denken, dass das Biest sehr gefällig sei und dass sie von ihm nichts zu fürchten habe.

Am Mittag fand sie den Tisch gedeckt, und während sie aß, hörte sie ein wunderbares Konzert, obwohl sie niemanden sah. Am Abend, als sie sich eben zu Tisch setzen wollte, hörte sie das Getöse, das das Biest machte, und konnte ein Zittern nicht unterdrücken.

„Schöne“, sagte das Ungeheuer, „erlaubst du mir, dir beim Essen zuzusehen?“

„Du bist der Herr“, antwortete die Schöne zitternd.

„Nein“, antwortete das Biest, „hier gibt es keine Herrin außer dir. Du brauchst mir nur zu sagen, dass ich gehen soll, wenn ich dir lästig bin, und ich gehe auf der Stelle. Sag mir, findest du mich nicht sehr hässlich?“

„Das ist wahr“, sagte die Schöne, „denn ich kann nicht lügen. Aber ich glaube, dass du sehr gut bist.“

„Du hast recht“, sagte das Ungeheuer, „doch ich bin nicht nur hässlich, ich habe auch keinen Verstand. Ich weiß wohl, dass ich nichts bin als ein Biest.“

„Wer glaubt, er habe keinen Verstand, der hat welchen“, entgegnete die Schöne. „Ein Dummkopf käme nie auf diesen Gedanken.“

„So iss doch, Schöne“, sagte das Ungeheuer, „und versuche, dich in deinem Haus nicht zu langweilen, denn das alles hier gehört dir. Es würde mich sehr bekümmern, wenn du nicht zufrieden wärst.“

„Du bist sehr gütig“, sagte die Schöne. „Ich gestehe dir, dass ich mit deinem Herzen ganz zufrieden bin. Wenn ich daran denke, kommst du mir gar nicht mehr so hässlich vor.“

„Ach ja“, antwortete das Biest, „ein gutes Herz habe ich schon, aber ein Ungeheuer bin ich trotzdem.“

„Es gibt viele Menschen, die mehr Ungeheuer sind als du“, sagte die Schöne, „und mir ist deine Gestalt lieber als die von denen, die hinter einem Menschengesicht ein falsches, verdorbenes und undankbares Herz verbergen.“

„Hätte ich Verstand“, entgegnete das Biest, „dann machte ich dir jetzt ein schönes Kompliment, um dir zu danken. Aber ich bin dumm, und alles, was ich sagen kann, ist, dass ich dir sehr verbunden bin.“

Die Schöne aß mit gutem Appetit. Sie fürchtete sich fast nicht mehr vor dem Ungeheuer. Doch sie wäre beinahe vor Schreck gestorben, als es zu ihr sagte:

„Schöne, willst du meine Frau werden?“

Eine ganze Weile brachte sie kein Wort heraus. Sie hatte Angst, den Zorn des Ungeheuers zu wecken, wenn sie es abwies. Endlich sagte sie zitternd:

„Nein, Biest.“

In diesem Augenblick wollte das arme Ungeheuer seufzen, und es stieß dabei ein so entsetzliches Pfeifen aus, dass das ganze Schloss davon widerhallte. Doch die Schöne war bald wieder beruhigt, denn das Biest sagte nur traurig: „Dann leb wohl, Schöne“, und verließ das Zimmer. Dabei wandte es sich von Zeit zu Zeit noch einmal um, um sie anzusehen.

Als die Schöne allein war, fühlte sie großes Mitleid mit diesem armen Biest. „Ach“, sagte sie, „wie schade, dass es so hässlich ist. Und dabei ist es so gut!“

Die Schöne verbrachte drei Monate ziemlich ruhig in diesem Schloss. Jeden Abend kam das Biest zu ihr, leistete ihr beim Essen Gesellschaft und sprach mit recht gutem Menschenverstand, aber niemals mit dem, was man in der Welt Geist nennt. Jeden Tag entdeckte die Schöne neue Güte an diesem Ungeheuer. Weil sie es täglich sah, gewöhnte sie sich an seine Hässlichkeit, und weit davon entfernt, die Stunde seines Besuchs zu fürchten, sah sie oft auf die Uhr, ob es nicht bald neun sei; denn das Biest kam nie zu einer anderen Stunde.

Nur eines bekümmerte die Schöne: dass das Ungeheuer sie jeden Abend, bevor es schlafen ging, fragte, ob sie seine Frau werden wolle, und dass es tief betrübt schien, wenn sie nein sagte. Eines Tages sagte sie zu ihm:

„Du machst mir Kummer, Biest. Ich wollte, ich könnte dich heiraten, aber ich bin zu aufrichtig, um dich glauben zu lassen, dass das jemals geschieht. Deine Freundin werde ich immer sein; versuche, dich damit zufriedenzugeben.“

„Es muss wohl sein“, entgegnete das Biest. „Ich weiß, was ich bin. Ich weiß, dass ich schrecklich aussehe; aber ich habe dich sehr lieb. Ich bin ohnehin schon zu glücklich, dass du hierbleiben willst. Versprich mir wenigstens, dass du mich niemals verlässt.“

Bei diesen Worten errötete die Schöne. Sie hatte in ihrem Spiegel gesehen, dass ihr Vater krank war vor Kummer, weil er sie verloren hatte, und sie wünschte sich sehr, ihn wiederzusehen.

„Ich könnte dir wohl versprechen“, sagte sie zum Biest, „dich nie ganz zu verlassen. Aber ich habe solche Sehnsucht, meinen Vater wiederzusehen, dass ich vor Kummer sterbe, wenn du mir diese Freude abschlägst.“

„Lieber will ich selbst sterben“, sagte das Ungeheuer, „als dir Kummer zu machen. Ich schicke dich zu deinem Vater. Du bleibst dort, und dein armes Biest stirbt vor Gram.“

„Nein“, sagte die Schöne weinend, „ich habe dich zu lieb, als dass ich deinen Tod verschulden wollte. Ich verspreche dir, in acht Tagen zurück zu sein. Du hast mich sehen lassen, dass meine Schwestern verheiratet sind und dass meine Brüder zum Heer gezogen sind. Mein Vater ist ganz allein. Lass mich eine Woche bei ihm bleiben.“

„Morgen früh bist du dort“, sagte das Biest, „aber denk an dein Versprechen. Du brauchst nur, wenn du zurückkommen willst, beim Schlafengehen deinen Ring auf einen Tisch zu legen. Leb wohl, Schöne.“

Das Biest seufzte bei diesen Worten wie gewöhnlich, und die Schöne legte sich ganz traurig schlafen, weil sie es so betrübt sah.

Als sie am Morgen erwachte, fand sie sich im Haus ihres Vaters. Sie zog an einem Glöckchen, das neben ihrem Bett hing, und da kam die Magd herein und schrie laut auf, als sie sie sah. Auf diesen Schrei kam der gute Mann herbeigelaufen und wäre vor Freude beinahe gestorben, als er sein liebes Kind wiedersah. Sie hielten einander länger als eine Viertelstunde umschlungen.

Als die erste Rührung vorüber war, fiel der Schönen ein, dass sie gar keine Kleider hatte, um aufzustehen. Die Magd aber sagte ihr, sie habe eben in der Nebenkammer eine große Truhe voller Kleider gefunden, alle aus Gold und mit Diamanten besetzt. Die Schöne dankte dem guten Biest für seine Aufmerksamkeit. Sie nahm das schlichteste dieser Kleider und sagte der Magd, sie solle die anderen wegräumen, denn die wolle sie ihren Schwestern schenken. Kaum aber hatte sie diese Worte ausgesprochen, da verschwand die Truhe. Ihr Vater sagte ihr, das Biest wolle, dass sie das alles für sich behalte, und im selben Augenblick standen die Kleider und die Truhe wieder an ihrem Platz.

Die Schöne kleidete sich an, und unterdessen ließ man ihre Schwestern rufen, die mit ihren Männern herbeieilten. Beide waren sehr unglücklich. Die Älteste hatte einen Edelmann geheiratet, schön wie der Tag; aber er war so verliebt in sein eigenes Gesicht, dass er sich vom Morgen bis zum Abend mit nichts anderem beschäftigte und die Schönheit seiner Frau verachtete. Die Zweite hatte einen Mann geheiratet, der viel Geist besaß; aber er gebrauchte ihn nur dazu, alle Welt zu ärgern, und seine Frau zuallererst.

Die Schwestern der Schönen wären beinahe vor Kummer gestorben, als sie sie wie eine Prinzessin gekleidet sahen und schöner als der Tag. Vergebens war sie zärtlich zu ihnen. Nichts konnte ihren Neid ersticken, der noch viel größer wurde, als sie ihnen erzählte, wie glücklich sie sei. Die beiden Neiderinnen gingen in den Garten hinunter, um dort nach Herzenslust zu weinen, und sagten zueinander:

„Warum ist dieses kleine Geschöpf glücklicher als wir? Sind wir nicht liebenswürdiger als sie?“

„Schwester“, sagte die Älteste, „mir kommt da ein Gedanke. Versuchen wir, sie länger als acht Tage hier zu halten. Ihr dummes Biest wird zornig, weil sie ihr Wort nicht gehalten hat, und vielleicht frisst es sie dann.“

„Du hast recht, Schwester“, antwortete die andere. „Dazu müssen wir sehr zärtlich zu ihr sein.“

Nachdem sie diesen Entschluss gefasst hatten, gingen sie wieder hinauf und taten so freundlich mit ihrer Schwester, dass die Schöne vor Freude weinte. Als die acht Tage um waren, rauften sich die beiden Schwestern die Haare und stellten sich über ihre Abreise so untröstlich, dass die Schöne versprach, noch acht Tage bei ihrem Vater zu bleiben.

Unterdessen machte sich die Schöne Vorwürfe wegen des Kummers, den sie ihrem armen Biest bereiten würde, das sie von Herzen lieb hatte, und sie vermisste es sehr. In der zehnten Nacht, die sie bei ihrem Vater verbrachte, träumte ihr, sie sei im Garten des Schlosses und sähe das Biest im Gras liegen, dem Tod nahe, und es mache ihr Vorwürfe wegen ihrer Undankbarkeit. Die Schöne fuhr aus dem Schlaf auf und vergoss Tränen.

„Bin ich nicht sehr schlecht“, sagte sie, „dass ich einem Biest Kummer mache, das so gut zu mir ist? Kann es etwas dafür, dass es so hässlich ist und so wenig Verstand hat? Es ist gut, und das ist mehr wert als alles andere. Warum habe ich es nicht heiraten wollen? Ich wäre mit ihm glücklicher als meine Schwestern mit ihren Männern. Weder die Schönheit noch der Geist eines Mannes machen eine Frau zufrieden, sondern ein guter Charakter, Tugend und Güte; und das Biest hat alle diese guten Eigenschaften. Ich liebe es nicht, aber ich achte es, ich habe es gern und bin ihm dankbar. Nein, ich darf es nicht unglücklich machen. Mein Leben lang würde ich mir meine Undankbarkeit vorwerfen.“

Bei diesen Worten stand die Schöne auf, legte ihren Ring auf den Tisch und legte sich wieder hin. Kaum lag sie im Bett, da schlief sie ein, und als sie am Morgen erwachte, sah sie voller Freude, dass sie im Schloss des Biestes war. Sie kleidete sich prächtig an, um ihm zu gefallen, und langweilte sich den ganzen Tag zu Tode, während sie auf neun Uhr abends wartete. Doch die Uhr mochte schlagen, so oft sie wollte: das Biest kam nicht.

Da fürchtete die Schöne, sie habe seinen Tod verschuldet. Sie lief durch das ganze Schloss und rief laut nach ihm; sie war ganz verzweifelt. Als sie überall gesucht hatte, erinnerte sie sich an ihren Traum und lief in den Garten hinunter zu dem Kanal, wo sie es im Schlaf gesehen hatte. Sie fand das arme Biest ohne Bewusstsein im Gras ausgestreckt und glaubte, es sei tot. Ohne jeden Abscheu vor seiner Gestalt warf sie sich über seinen Körper, und als sie fühlte, dass sein Herz noch schlug, schöpfte sie Wasser aus dem Kanal und goss es ihm über den Kopf.

Das Biest schlug die Augen auf und sagte zu der Schönen:

„Du hast dein Versprechen vergessen. Der Kummer, dich verloren zu haben, hat mich dazu gebracht, mich zu Tode zu hungern. Aber ich sterbe zufrieden, weil ich die Freude habe, dich noch ein letztes Mal zu sehen.“

„Nein, mein liebes Biest, du wirst nicht sterben“, sagte die Schöne. „Du wirst leben und mein Mann werden. Von diesem Augenblick an gebe ich dir meine Hand, und ich schwöre, dass ich keinem anderen gehören werde. Ach, ich glaubte, ich hätte nur Freundschaft für dich; aber der Schmerz, den ich jetzt fühle, zeigt mir, dass ich nicht leben könnte, ohne dich zu sehen.“

Kaum hatte die Schöne diese Worte ausgesprochen, da sah sie das Schloss in hellem Licht erstrahlen. Feuerwerk und Musik, alles kündigte ein Fest an. Doch all diese Herrlichkeit hielt ihren Blick nicht fest. Sie wandte sich zu ihrem lieben Biest um, dessen Gefahr sie erschauern ließ. Wie groß war ihr Erstaunen! Das Biest war verschwunden, und zu ihren Füßen sah sie nur noch einen Prinzen, schöner als Amor selbst. Er dankte ihr, dass sie seine Verzauberung beendet hatte.

Obwohl dieser Prinz alle ihre Aufmerksamkeit verdient hätte, konnte sie nicht anders, sie musste ihn fragen, wo das Biest sei.

„Du siehst es zu deinen Füßen“, sagte der Prinz. „Eine böse Fee hatte mich dazu verurteilt, in dieser Gestalt zu bleiben, bis ein schönes Mädchen einwilligte, mich zu heiraten, und sie hatte mir verboten, meinen Verstand zu zeigen. So gab es auf der ganzen Welt nur dich, die gut genug war, sich von der Güte meines Wesens rühren zu lassen; und wenn ich dir meine Krone anbiete, kann ich damit noch lange nicht abtragen, was ich dir schulde.“

Angenehm überrascht reichte die Schöne dem schönen Prinzen die Hand, damit er aufstehen konnte. Zusammen gingen sie zum Schloss, und die Schöne wäre vor Freude beinahe gestorben, als sie im großen Saal ihren Vater und ihre ganze Familie fand, die jene schöne Dame, die ihr im Traum erschienen war, dorthin gebracht hatte.

„Schöne“, sagte diese Dame, die eine große Fee war, „komm und empfange den Lohn für deine gute Wahl. Du hast die Tugend der Schönheit und dem Geist vorgezogen, und nun verdienst du es, alle diese Eigenschaften in einem einzigen Menschen vereint zu finden. Du wirst eine große Königin werden, und ich hoffe, dass der Thron deine Tugenden nicht zerstört.“

„Und ihr beiden“, sagte die Fee zu den Schwestern der Schönen, „ich kenne euer Herz und alle Bosheit, die darin steckt. Werdet zu zwei Statuen, aber behaltet euren ganzen Verstand unter dem Stein, der euch umschließt. Ihr sollt am Tor des Schlosses eurer Schwester stehen, und ich lege euch keine andere Strafe auf, als Zeugen ihres Glücks zu sein. In eure alte Gestalt könnt ihr erst in dem Augenblick zurückkehren, in dem ihr eure Fehler erkennt. Aber ich fürchte sehr, dass ihr für immer Statuen bleibt. Von Hochmut, Zorn, Gefräßigkeit und Faulheit kann man geheilt werden; dass sich aber ein böses und neidisches Herz bessert, ist beinahe ein Wunder.“

Im selben Augenblick gab die Fee einen Schlag mit ihrem Stab, der alle, die in diesem Saal waren, in das Königreich des Prinzen versetzte. Seine Untertanen sahen ihn mit Freude wieder, und er heiratete die Schöne, die sehr lange mit ihm lebte, in vollkommenem Glück, weil dieses Glück auf Tugend gegründet war.