Die Steinsuppe

Ein Landstreicher wanderte durch einen tiefen Wald. Die Dunkelheit brach herein, und weit und breit war kein Dach in Sicht, als er zwischen den Bäumen den Schein eines Lichts erblickte. Es kam aus einer kleinen Hütte, in der ein Feuer fröhlich im Herd brannte. Er klopfte an, und heraus trat eine alte Frau, dick eingehüllt gegen die Kälte.

„Guten Abend, und schön, Sie zu treffen“, sagte der Landstreicher und tippte an seinen Hut.

Sie wollte wissen, woher in aller Welt er komme. „Von südlich der Sonne und östlich des Mondes“, sagte er, „und jetzt endlich auf dem Weg nach Hause, denn ich glaube, ich habe jeden Winkel der Welt gesehen bis auf diese eine Gemeinde.“ Er fragte, ob sie ihm wohl ein Eckchen Fußboden für die Nacht überlassen könne.

Davon wollte sie nichts wissen. Ihr Mann sei nicht da, ihre Hütte sei kein Gasthaus für vorbeiziehende Fremde, und außerdem, sagte sie, gäbe es im ganzen Haus nicht einen Krümel zu essen. Doch der Landstreicher bettelte so herzlich und bat so lange, wie ein hungriger Hund, der an der Tür kratzt, dass sie schließlich nachgab und ihn am Feuer schlafen ließ.

Kaum war er drinnen, sah er schnell genug, dass sie längst nicht so arm war, wie sie tat. Sie war nur sparsam mit dem, was sie hatte, sparsamer als die meisten. Trotzdem fragte er mit seiner wärmsten Stimme, ob sie ihm nicht ein kleines Häppchen zu essen finden könne.

„Und wo sollte ich das hernehmen?“, sagte sie. „Ich selbst habe seit dem Morgen keinen Bissen gehabt.“

„Armes Mütterchen, Sie müssen ja halb verhungert sein“, sagte der Landstreicher voller Mitgefühl. „Nun, dann werde wohl ich Sie füttern müssen, statt umgekehrt. Würden Sie mir einen Topf leihen?“

Neugierig, wie sie trotz allem war, brachte sie ihm einen. Er füllte ihn mit Wasser und schürte das Feuer, bis es heiß und hell brannte, dann griff er in seine Tasche und zog einen kleinen, glatten, runden Stein hervor. Er drehte ihn dreimal in seiner Handfläche um und ließ ihn mit einem Platsch in den Topf fallen.

„Und was genau soll daraus werden?“, fragte sie.

„Steinsuppe“, sagte der Landstreicher und rührte mit dem Kochlöffel, als wäre das die gewöhnlichste Sache der Welt.

Nie im Leben hatte sie davon gehört, aus einem Stein Suppe zu kochen, und ihre Neugier siegte über ihren Geiz. „Für gewöhnlich gibt das eine feine Brühe“, erklärte ihr der Landstreicher, „nur wird diese Ladung etwas dünn ausfallen, da ich diesen Stein schon die ganze Woche verwenden musste.“ Er zuckte kurz mit den Schultern und sprach einen kleinen Reim:

„Ein Stein macht die Suppe dünn, erst eine Handvoll Hafergrütze bringt Fülle rin.“

Nun, das konnte sie nicht zulassen, nicht wenn eine gute Brühe so nah in Reichweite war. Sie ging los und kam mit feiner Hafergrütze zurück, und er rührte sie in den Topf.

„Das“, sagte er und kostete, „wäre schon gut genug, um es Besuch vorzusetzen. Etwas gepökeltes Rindfleisch und ein paar Kartoffeln allerdings würden es fein genug für die Herrschaften machen.“ Also fand sie auch Rindfleisch und Kartoffeln, und beides kam hinein, und bald roch die ganze Hütte nach einer Küche, in der sich das Warten lohnte.

„Fein genug für die vornehmste Tafel im ganzen Land“, sagte er, und sie staunte kopfschüttelnd. „Und das alles aus einem einzigen kleinen Stein!“

„Noch etwas Graupen jetzt, und ein Schuss Milch“, sagte er, „und wir könnten das dem König selbst servieren. Genau das nimmt er sich abends zu sich, das weiß ich zufällig, da ich einst selbst in der königlichen Küche gedient habe.“ Mit großen Augen eilte sie hinaus zu ihrer eigenen Kuh, die frisch gekalbt hatte, und brachte sowohl Graupen als auch warme Milch zurück. Er rührte alles ein, langsam und feierlich wie ein Koch bei Hofe, und sie beobachtete ihn, als wirke er in ihrer eigenen Küche Zauberei.

„Ein Stein“, murmelte sie vor sich hin, „und schau nur, was daraus wird.“

Endlich hob er den Stein mit der Schöpfkelle aus dem Topf. „So“, sagte er. „Jetzt ist es ein richtiges Festmahl. Wobei, wohlgemerkt, König und Königin nehmen dazu immer auch einen Schluck Branntwein, ein Stück gutes Brot und ein sauberes Tuch, das über den Tisch gebreitet wird.“

Da fühlte sich die alte Frau schon ziemlich vornehm, und von einem König wollte sie sich nicht übertreffen lassen. Also kamen Branntwein und Gläser auf den Tisch, dazu Butter und Käse, geräuchertes Fleisch und noch mehr, bis ihr kleiner Tisch aussah wie zu einer Hochzeit gedeckt. Nie in ihrem Leben hatte sie ein solches Abendessen gegessen oder eine solche Suppe gekostet, und jeder einzelne Bissen davon, sagte sie sich, stammte aus einem einzigen Stein. Sie war so entzückt, einen solch sparsamen Trick gelernt zu haben, dass sie für ihren Gast gar nicht genug tun konnte. Sie aßen und tranken zusammen, lachten über das Wunder dieser Suppe, bis beide schläfrig und satt waren.

Als er sich anschickte, wie zuvor auf dem Boden zu lagern, wollte sie nichts davon hören. Ein Gast, der so kochen konnte, verdiene ein richtiges Bett, sagte sie, und ein richtiges Bett bekam er auch.

Am Morgen gab sie ihm Kaffee, einen Schluck zum Aufwärmen für die Straße und dazu eine blanke Münze. „Danke für das, was Sie mich gelehrt haben“, sagte sie. „Ich werde von nun an gut leben, jetzt, wo ich weiß, wie man aus einem Stein Suppe kocht.“

„Es ist gar nicht schwer“, sagte der Landstreicher mit einem Zwinkern und einem letzten kleinen Reim, „ein Stein im Topf macht niemand satt, erst was man dazutut, macht draus die Wohltat.“ Und damit tippte er an seinen Hut und machte sich auf den Weg.

Die alte Frau stand noch lange in ihrer Tür und sah ihm nach, wie er auf der Straße immer kleiner wurde und noch kleiner, bis der Wald ihn schluckte. „Solche Leute“, sagte sie schließlich kopfschüttelnd, „wachsen nicht auf jedem Strauch.“