El traje nuevo del emperador

Hace muchos años vivía un emperador al que le importaban tanto los trajes nuevos, que gastaba en ellos todo su dinero, solo para verse siempre elegante. No se preocupaba por sus soldados, no se preocupaba por el teatro, y lo único que le gustaba era salir a pasear para lucir su ropa. Tenía un traje distinto para cada hora del día, y así como de otros reyes se dice «está en el consejo», de él siempre se decía: «el emperador está en el vestidor».

En la gran ciudad donde vivía había mucho movimiento, y todos los días llegaban muchos forasteros. Un día llegaron también dos embaucadores. Se hicieron pasar por tejedores y dijeron que sabían tejer la tela más hermosa que se pudiera imaginar. No solo los colores y el dibujo eran extraordinarios, decían, sino que los trajes hechos con esa tela tenían una cualidad maravillosa: se volvían invisibles para cualquiera que no fuera digno de su cargo, o que fuera demasiado tonto.

«Esos sí serían trajes magníficos», pensó el emperador. «Si los tuviera, podría descubrir qué hombres de mi reino no son aptos para su puesto. ¡Podría distinguir a los sabios de los tontos! Sí, esa tela debe tejerse para mí de inmediato.» Y les dio a los dos embaucadores mucho dinero por adelantado, para que comenzaran su trabajo.

Ellos armaron dos telares y fingieron trabajar, aunque en realidad no había absolutamente nada sobre los telares. Pidieron sin ninguna vergüenza la seda más fina y el oro más precioso, pero todo eso se lo guardaron en sus propios bolsillos, y siguieron trabajando en los telares vacíos hasta muy entrada la noche.

«Me gustaría saber cómo va esa tela», pensó el emperador. Pero se sentía inquieto al recordar que quien fuera tonto o no sirviera para su cargo no podría verla. Él creía que no tenía nada que temer, pero de todos modos quiso enviar primero a otra persona, para ver cómo estaban las cosas. Toda la gente de la ciudad sabía qué poder tenía esa tela, y todos estaban ansiosos por descubrir qué tan malo o tonto era su vecino.

«Enviaré a mi viejo y honrado ministro donde los tejedores», pensó el emperador. «Él sabrá juzgar mejor cómo luce la tela, porque tiene buen juicio, y nadie entiende su cargo mejor que él.»

El anciano ministro entró entonces en el salón donde los dos embaucadores trabajaban sobre los telares vacíos. «¡Que Dios nos ampare!», pensó el viejo ministro, abriendo bien los ojos. «¡No veo absolutamente nada!» Pero eso no lo dijo.

Los dos embaucadores le pidieron que se acercara, y le preguntaron si no le parecían hermosos el dibujo y los colores. Después señalaron el telar vacío, y el pobre ministro siguió abriendo los ojos, pero no podía ver nada, porque no había nada. «Dios mío», pensó, «¿seré yo tonto? Nunca lo había creído, y nadie debe saberlo jamás. ¿Será que no sirvo para mi cargo? No, de ninguna manera puedo decir que no logro ver la tela.»

—Vaya, ¿no dice usted nada? —preguntó uno de los tejedores.

—¡Oh, es primorosa, sencillamente encantadora! —respondió el anciano ministro, mirando a través de sus lentes—. Este dibujo, estos colores... Sí, le diré al emperador que me ha gustado mucho.

—Cuánto nos alegra —dijeron los dos tejedores, y a continuación nombraron los colores uno por uno y explicaron el curioso dibujo. El viejo ministro escuchó con atención, para poder repetirlo todo ante el emperador, y así lo hizo.

Entonces los embaucadores pidieron más dinero, más seda y más oro para el tejido. Todo fue a parar a sus bolsillos, y al telar no llegó ni un solo hilo, aunque ellos siguieron trabajando como antes sobre el bastidor vacío.

Poco después, el emperador envió a otro honrado funcionario para ver cómo iba la tela y si pronto estaría lista. A él le pasó lo mismo que al primero: miró y miró, pero como allí no había nada más que el telar vacío, no pudo ver nada.

—¿No es una tela hermosa? —le preguntaron los dos embaucadores, señalando y describiendo el magnífico dibujo que no existía.

«Tonto no soy», pensó el hombre. «Entonces es que no sirvo para mi buen cargo. Qué cosa tan curiosa, pero no debo dejar que se note.» Y así alabó la tela que no veía, y les aseguró su alegría por los hermosos colores y el espléndido dibujo. «Sí, es sencillamente encantadora», le dijo después al emperador.

Toda la gente de la ciudad hablaba de aquella tela magnífica.

El emperador quiso entonces verla él mismo, mientras todavía estaba en el telar. Acompañado de un grupo de hombres escogidos, entre los que se encontraban también los dos honrados funcionarios que ya habían ido antes, se dirigió hacia los dos astutos embaucadores, que en ese momento tejían con todas sus fuerzas, aunque sin una sola hebra ni un solo hilo.

—¿No es magnífica? —dijeron los dos ancianos funcionarios que ya habían estado allí—. Mire, Su Majestad, qué dibujo, qué colores. —Y señalaron el telar vacío, pues creían que los demás sí podían ver la tela.

«¡Cómo!», pensó el emperador, «¡yo no veo nada! Esto es terrible. ¿Seré tonto? ¿No seré digno de ser emperador? Eso sería lo más terrible que podría pasarme.» —Oh, es muy hermosa —dijo en voz alta—. Tiene toda mi aprobación. —Y asintió satisfecho, contemplando el telar vacío, porque no quería decir que no podía ver nada. Todo su séquito miró y miró, sin descubrir más que los demás, pero todos dijeron, igual que el emperador: «Oh, esto es hermoso.» Y le aconsejaron que llevara aquel traje nuevo y espléndido por primera vez en la gran procesión que se acercaba. «Es magnífico, primoroso, excelente», se decía de boca en boca; todos parecían sinceramente encantados, y el emperador otorgó a los embaucadores el título de Tejedores Imperiales de la Corte.

Toda la noche antes de la mañana de la procesión, los embaucadores estuvieron despiertos, con más de dieciséis velas encendidas. La gente podía ver que estaban muy ocupados terminando el nuevo traje del emperador. Fingían tomar la tela del telar, cortaban con grandes tijeras en el aire, cosían con agujas sin hilo, y por fin dijeron: «¡Ya está listo el traje!»

El emperador llegó con sus caballeros más distinguidos, y los dos embaucadores levantaron cada uno un brazo, como si sostuvieran algo, y dijeron:

—Miren, aquí están los pantalones. Aquí la casaca. Aquí el manto. Es tan liviano como una telaraña; uno creería que no lleva nada puesto, pero justamente en eso está su belleza.

—Sí —dijeron todos los caballeros, aunque no podían ver nada, porque en verdad no había nada.

—Si Su Majestad Imperial tiene la bondad de quitarse su ropa —dijeron los embaucadores—, le pondremos la nueva aquí, frente al gran espejo.

El emperador se quitó toda su ropa, y los embaucadores hicieron como si le pusieran cada prenda del traje nuevo, ya terminado. El emperador se volvió y giró frente al espejo.

—¡Qué bien le queda! ¡Qué magnífico le sienta! —decían todos—. ¡Qué dibujo, qué colores! ¡Es un traje espléndido!

—Afuera ya esperan con el palio que ha de llevarse sobre Su Majestad durante la procesión —anunció el maestro de ceremonias.

—Miren, ya estoy listo —dijo el emperador—. ¿No me queda bien? —Y volvió a girar frente al espejo, como si examinara con cuidado su atuendo.

Los chambelanes que debían llevar la cola del manto extendieron las manos hacia el suelo, como si la levantaran; caminaban fingiendo sostener algo en el aire, sin atreverse a mostrar que no podían ver nada.

Así desfiló el emperador bajo el espléndido palio, y toda la gente en las calles y en las ventanas decía: «Dios mío, qué incomparable es el traje nuevo del emperador. Qué cola tan hermosa lleva, qué bien le sienta todo.» Nadie quería que se notara que no veía nada, porque entonces habría parecido indigno de su cargo, o muy tonto. Ningún traje del emperador había tenido jamás tanto éxito como aquel.

—Pero si no lleva nada puesto —dijo por fin un niño pequeño.

—Dios mío, escuchen la voz de la inocencia —dijo su padre. Y uno a otro se fueron susurrando lo que el niño había dicho.

—¡Pero si no lleva nada puesto! —gritó finalmente todo el pueblo.

Aquello turbó al emperador, porque le pareció que tenían razón, pero pensó para sí: «Ahora debo terminar la procesión.» Y los chambelanes siguieron caminando aún más erguidos, sosteniendo la cola que no existía.